PAUL VERLAINE.

Paul Marie Verlaine, más comúnmente llamado Paul Verlaine. Poeta francés nacido en Metz el 30 marzo de 1844 y muerto en París el 8 de enero de 1896.
De familia perteneciente a la pequeña burguesía: su padre, como el de Rimbaud, era capitán de la armada. Hizo sus estudios en París, trabajó en el ayuntamiento. Frecuentó los cafés y salñ+ones literarios parisinos, y en 1866 colaboró en el primer Parnaso contemporáneo publicando los Poemas saturnianos, influenciados por Baudelaire, aunque ya anunciaban el «esfuerzo hacia la Expresión, hacia la Sensación devuelta» (Carta a Mallarmé del 22 noviembre de 1866) que caracterizaría su mejor poesía, en 1869 las Fiestas galantes, fantasías evocadoras del siglo XVIII de Watteau, confirmaban esta orientación. En 1870, se casó con Mathilde Mauté, a la que dedicó La Buena Canción.
Al año siguiente, Verlaine toma partido por la Comuna de París, reprimida en un baño de sangre por el gobierno de Adolphe Thiers. Verlaine deja París con su mujer por miedo a represalias, y poco tiempo después, tras su vuelta, viviendo la joven pareja con los padres de Mathilde, Arthur Rimbaud aparece en su vida y la cambia completamente. Verlaine deja a su mujer y se va con el joven poeta a Londres y a Bélgica. Durante estos viajes, escribe una gran parte de la colección Romanzas sin palabras. En 1873, en una riña en plena calle, en Bruselas, hiere de un tiro a Rimbaud y es condenado a dos años de prisión, que cumple en Bruselas y en Mons. Durante su estancia en la prisión elabora la base de un libro que no verá nunca la luz (Carcelariamente), su esposa obtiene la separación, del proceso iniciado en 1871. En prisión se convirtió al catolicismo, en la madrugada de una «mística noche». De esta conversión data probablemente el abandono de Carcelariamente y la idea de recopilar Sabiduría, que formará parte, con Antaño y hogaño (1884) y Paralelamente (1888), de una gran antología.
Al salir vuelve nuevamente a Inglaterra y después a Rethel, donde ejerce como profesor. En 1883, publica en la revista Lutèce la primera serie de los «poetas malditos» (Stéphane Mallarmé, Tristan Corbière, Arthur Rimbaud), que contribuye a darlo a conocer. Junto con Mallarmé, es tratado como maestro y precursor por los poetas simbolistas y decadentistas. En 1884, publica Antaño y hogaño, que marca su vuelta a la vanguardia literaria, aunque el libro estuviera compuesto fundamentalmente por poemas anteriores a 1874. A partir de 1887, a medida que su fama crece, cae en la más negra de las miserias. Las producciones literarias de esos años son puramente alimentarias. En esta época pasa el tiempo entre el café y el hospital. En sus últimos años fue elegido «Príncipe de los Poetas» (en 1894) y se le otorga una pensión. Prematuramente envejecido, muere en 1896 en París, a los 52 años. Al día siguiente de su entierro, varios paseantes cuentan un hecho curioso: la estatua de la Poesía, de la Ópera, perdió un brazo, que se rompió con la lira que sujetaba, cuando el coche fúnebre de Verlaine acababa de pasar.
La influencia de Verlaine tanto tras su muerte como incluso sobre sus coetáneos son innegables, no sólo poetas en lengua francesa, sino en todo el mundo. En castellano, el modernismo no puede entenderse sin la figura de Verlaine. Muchos grandes poetas como Rubén Darío o Manuel Machado habrían recorrido otros caminos sin Verlaine y con ellos la historia

He aquì una selecciòn de poemas de este extraordinario poeta francès-

 

POEMAS

PAUL VERLAINE

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PAUL VERLAINE

Poemas

SERENATA

Como la voz de un muerto que cantara

Desde el fondo de su fosa,

Amante, escucha subir hasta tu retiro

Mi voz agria y falsa.

Abre tu alma y tu oído al son

De mi mandolina:

Para ti he hecho, para ti, esta canción

Cruel y zalamera.

Cantaré tus ojos de oro y de ónix

Puros de toda sombra,

Cantaré el Leteo de tu seno, luego el Styx

De tus cabellos oscuros.

Como la voz de un muerto que cantara

Desde el fondo de su fosa,

Amante, escucha subir hasta tu retiro

Mi voz agria y falsa.

Después loare mucho, como conviene,

A esta carne bendita

Cuyo perfume opulento evoco

Las noches de insomnio.

Y para acabar cantaré el beso

De tu labio rojo

Y tu dulzura al martirizarme,

¡Mi ángel, mi gubia!

Abre tu alma y tu oído al son

De mi mandolina:

Para ti he hecho, para ti, esta canción

Cruel y zalamera.

MI SUEÑO FAMILIAR

Tengo a veces un sueño penetrante

De una mujer desconocida a la que amo y que me ama

Y que no es, cada vez, en absoluto la misma

Ni es otra, y me ama y me comprende.

Porque ella me comprende, y mi corazón transparente

Para ella sola, ¡ay!, cesa de ser un problema

Para ella sola, y los sudores de mi frente pálida

Ella sola los sabe refrescar, llorando.

¿Es morena, rubia o pelirroja? Lo ignoro

¿Su nombre? Recuerdo que es dulce y sonoro

Como los de los amados que la vida exilia.

Su mirada es parecida a la mirada de las estatuas

Y, en su voz, lejana, calma y grave, tiene

La inflexión de las voces queridas que se han matado.

A UNA MUJER

A usted, estos versos, por la consoladora gracia

De sus ojos grandes donde se ríe y llora un dulce sueño;

A su alma pura y buena, a usted

Estos versos desde el fondo de mi violenta miseria.

Y es que, ¡ay!, la horrible pesadilla que me visita

No me da tregua y, va, furiosa, loca, celosa,

Multiplicándose como un cortejo de lobos

Y se cuelga tras mi sino, que ensangrienta.

Oh, sufro, sufro espantosamente, de tal modo

Que el primer gemido del hombre

Arrojado del Edén es una égloga al lado del mío.

Y las penas que usted pueda tener son como

Las golondrinas que un cielo al mediodía,

Querida, en un bello día de septiembre tibio.

GROTESCOS

Sus piernas por toda montura,

Por todo bien el oro de sus miradas,

Por el camino de las aventuras

Marchan harapientos y huraños.

El prudente, indignado, los arenga;

El tonto compadece a esos locos aventurados;

Los niños les sacan la lengua

Y las chicas se burlan de ellos.

Sin más que odiosos y ridículos,

Y maléficos, en efecto,

Y tienen el aire, en el crepúsculo,

De un mal sueño.

Y con sus agrias guitarras,

Crispando  la mano de los liberados,

Canturrean  unos aires extraños,

Nostálgicos y rebeldes.

Y es, en fin, que sus pupilas

Ríe y llora – fastidioso-

El amor de las cosas eternas,

¡Viejos muertos y antiguos dioses!

Id, pues, vagabundos sin tregua,

Errad, funestos y malditos,

A lo largo de los abismos y de las playas

Bajo el ojo cerrado de los paraísos.

La naturaleza del mundo se aísla

Para castigar como es preciso

La orgullosa melancolía

Que te hace marchar con la frente alta,

Y, vengando en ti la blasfemia

De inmensas esperanzas vehementes,

Hiere tu frente de anatema

EL RUDO GOLPE DE LOS ELEMENTOS

Los junios y los diciembres

Hielan tu carne hasta los huesos,

Y la fiebre invade tus miembros

Que se desgarran en los cañaverales.

¡Todo te rechaza y te aflige,

y cuando la muerte venga a ti,

flaco y frío, tu cadáver

Será desdeñado por los lobos!

RESIGNACIÓN

¡Muy niño iba soñando en Ko-Hinnor,

Suntuosidad persa y papal,

Heliogábalo Y Sardanápalo!

¡Mi deseo creaba bajo los techos de oro,

entre los perfumes, al son de las músicas,

Uno harenes sin fin, paraísos físicos!

Hoy, más sosegado y no menos ardiente,

Pero conociendo la vida y la necesidad de doblegarse

He debido refrenar mi bella locura,

Sin resignarme demasiado, sin embargo,

¡Sea! lo grandioso escapa a mis dientes,

pero, ¡quita allá lo amable y quita las heces!

Siempre he odiado a la  mujer bonita,

A la rima asonante y al amigo prudente.

DESEO

¡Ah, las bucólicas, las primeras queridas!

El oro de los cabellos, el azul de los ojos, la flor de las carnes,

Y luego, entre el olor de los cuerpos jóvenes y amados,

¡La temerosa espontaneidad de las caricias!

Se han ido lejos todas aquellas alegrías

Y todos aquellos candores. ¡Ay! Todos, hacia

La Primavera de los pesares, han huido los negros inviernos

De mis enojos, de mis ascos, de mis angustias.

Heme aquí solo ahora, mustio y solo,

Mustio y desesperado, más yerto que un antepasado,

Igual que un huérfano pobre sin su hermana mayor.

¡Oh la mujer de amor mimoso y cálido,

dulce, meditabunda y morena, jamás asombrada,

y que a veces os besa en la frente, como a un niño!

CANSANCIO

Despacio, despacio, despacio,

Calma un poco esos transportes febriles, encanto.

Aún en lo más fuerte del placer, a veces, ya ves, la amante

Debe tener el abandono tranquilo de la hermana.

Sé lánguida, haz tu caricia adormecedora,

Idénticos tus suspiros y acunadora tu mirada.

Mira, el abrazo celoso y el espasmo obsedente

No valen lo que un largo beso, siquiera embustero.

Pero en tu querido corazón de oro, me dices, niña,

La fiera pasión va soplando el olifante...

¡Déjala trompetear a gusto, a la tunanta!

Pon tu frente sobre mi frente y tu mano en mi mano

Y hazme los juramentos que romperás mañana

Y lloraremos juntos hasta el alba, ¡Oh, fogosilla!

EFECTO NOCTURNO

La noche. La lluvia. Un cielo incoloro que desgarra

De flechas y de torres a plena luz la silueta

De una ciudad gótica apagada en la gris lejanía.

La llanura. Un patíbulo lleno de flacos ahorcados

Sacudidos por el pico ávido de las cornejas

Guiñotean en el aire danzas desiguales

Mientras que sus pies son pastos de los lobos.

Algunos matorrales espinos os dispersos y algunos acebos

Alzan el horror de su follaje a derecha, a izquierda

Sobre el tiznado barullo de un fondo de boceto.

Y luego, alrededor de tres lívidos prisioneros

Que andan descalzos, el grueso de los altivos guardianes,

Camina, erguida sus armas, como rejas de rastrillo,

Brillando a contra luz las lanzas del aguacero.

SOLES PONIENTES

Un alba debilitada

Derramada por los campos

La melancolía

De los soles ponientes.

La melancolía

Acuna con dulces cantos

Mi corazón que se olvida

De los soles ponientes.

Y los extraños sueños,

Como unos soles

Ponientes sobre las playas,

Fantasmas encarnados,

Desfilan sin tregua,

Desfilan, semejantes,

A los grandes soles,

Ponientes sobre las playas.

NOCHE DEL WALPURGIS CLÁSICO

Era más bien el sabbat del segundo Fausto,

Un rítmico sabbat, rítmico, extremadamente

Rítmico. Imaginaos un jardín de Lenôtre,

Correcto, ridículo y encantador.

Unas rotondas; en el centro, los surtidores; unas avenidas

Muy rectas, silvanos de mármol, dioses marinos

De bronce, aquí y allá, unas Venus expuestas;

Unos tres bolillos, unos arriates;

Castaños, plantíos de flores formando dunas;

Aquí, unos rosales enanos que un docto gusto alinea;

Más allá, unos tejos tallados en triángulos. La luna

De una noche de verano sobre todo esto.

Suena la medianoche y despierta en el fondo del parque áulico

Una aire melancólico, un sordo, lento y dulce aire

De caza, tan dulce, lento, sordo y melancólico

Como el aire de caza de Tannhauser

Cantos velados de lejanos cuernos de caza, donde la ternura

De los sentidos abraza el espanto del alma de los acordes

Armoniosamente disonantes de la embriaguez;

Y ya la llamada de las trompas

se entrelaza de repente a unas formas muy blancas,

diáfanas, y que el claro de luna las hace

opalinas entre la sombra verde de las ramas:

-¡Un Watteau soñado por Raffet!-

Se entrelazan entre las sombras verdes de los árboles

Con un gesto de decaído, lleno de profunda desesperación;

Luego, alrededor de los macizos, de los bronces y de los mármoles,

Muy lentamente bailan un corro.

Estos espectros agitados, ¿son pues el pensamiento

Del poeta ebrio o son su lamento, o su remordimiento,

Esos espectros agitados en turba cadencia,

O, simplemente, no son más que muertos?

¿Son tus remordimientos, oh desvarío que invita

al horror, son tu lamento o tu pensamiento, todos

esos espectros que un vértigo irresistible agita,

o son sólo muertos que estuvieron locos?

¡No importa van siempre, los febriles fantasmas,

llevando su ronda grande y triste, a trompicones,

como en un rayo de sol los átomos,

y evaporándose al instante.

Húmeda y pálida, el alba silencia una tras otra

Las trompas, de tal modo que no queda absolutamente

Nada  –absolutamente  – más que un jardín de Lenôtre,

Correcto, ridículo y encantador

CANCIÓN DE OTOÑO

Los largos sollozos

De los violines

Del otoño

Hieren mi corazón

De una languidez

Monótona.

Del todo sofocado y

Pálido, cuando

La hora suena,

Me acuerdo

De pasados días

Y lloro.

Y me voy

Con el viento malo,

Que  me lleva

Aquí, allá

Semejante a

La hoja muerta.

IL BACIO

¡Beso! ¡malvarrosa del jardín de las caricias,

vivo acompañamiento en el teclado de los dientes,

dulces canciones que Amor entona en los corazones ardientes

con su voz de arcángel de languideces encantadoras!

¡Sonoro y gracioso Beso, divino Beso!

¡Voluptuosidad sin rival, embriaguez inenarrable!

¡Salud! El hombre inclinado sobre tu copa adorable,

se embriaga de una dicha que no sabe agotar.

Como el vino del Rhin, y como la música,

Tú consuelas y meces, y la pena

Expira con el gesto en tu pliegue purpurino...

Que otro más grande, Goethe o Will, te dirija un verso clásico.

Yo no puedo, mezquino trovador de París,

Ofrecerte más que este ramillete de infantiles estrofas:

Sé benigno y, como premio, sobre los labios amotinados

De Una que conozco, Beso, desciende y ríe.

EL FAUNO

Un viejo fauno de terracota

Ríe en medio del parterre,

Presagiando sin duda una continuación

Mala a estos instantes serenos

que me han llevado y te han llevado

-melancólicos peregrinos-,

hasta esta hora que se fuga

girando al son de los tamboriles

LOS INDOLENTES

¡Bah! pese a los destinos celosos,

muramos juntos, ¿Quiere usted?

-La proposición es rara.

-Lo raro es lo bueno. Así, pues, muramos

como en los Decamerones.

-Ja, ja, ja. ¡qué extraño amante!

-Extraño, no lo sé. Amante

irreprochable, seguramente

¿No quiere usted que muramos juntos?

-Señor usted bromea mejor todavía

de lo que usted me ama, hablando en plata;

pero callémonos, si le parece bien.

Tan bien que esta tarde, Tircis

Y Dorimena, las dos sentadas

No lejos de lo s silvanos rientes,

cometieron el inexplicable error

de añadir una exquisita muerte.

¡Ja, Ja, Ja, los extraños amantes!

POEMA NRO. IV

DE LA BUENA CANCIÓN

Ya que el alba crece, ya que está aquí la aurora,

Puesto que, después de haberme rehuido tanto tiempo, la esperanza quiere bien

Volar de nuevo hacia mí que la llamo y la imploro,

Puesto que toda esta felicidad quiere de veras ser la mía,

Se hacen ahora funestos pensamientos,

Se hacen malos sueños, ay, y se hacen

Sobre todo ironía y labios afectados

Y  unas palabras donde el espíritu sin alma triunfa.

Atrás también los puños crispados y la cólera

Contra los malvados y los tontos encontrados;

Atrás el rencor abominable, ¡Atrás

El olvido que se busca en unos brebajes execrados!

Porque yo quiero ahora que  un Ser de luz

Ha emitido en mi noche profunda esta claridad

De un amor a la vez inmortal y primero,

Por gracia de la sonrisa y la belleza,

Quiero,  guiado, por vos, bellos ojos de llamas dulces,

Por ti conducido, oh mano donde temblará mi mano,

Marchar recto, ya sea por senderos de musgos

O entre rocas y guijarros entorpeciendo el camino;

Sí, quiero marchar derecho y calmo en la Vida,

Hacia el objeto donde la suerte lleve mis pasos,

Sin violencia, sin remordimientos y sin envidia:

Éste será el deber feliz de los alegres combates.

Y como, para acunar las lentitudes del camino

Cantaré unos aires ingenuos, me digo

Que ella me escuchará sin desagrado, sin duda.

Verdaderamente, no quiero otro Paraíso.

GREEN

Te ofrezco entre racimos, verdes gajos y rosas,

mi corazón ingenuo que a tu bondad se humilla;

no quieran destrozarlo tus manos cariñosas,

tus ojos regocije mi dádiva sencilla.

En el jardín umbroso mi cuerpo fatigado

las auras matinales cubrieron de rocío;

como en la paz de un sueño se deslice a tu lado

el fugitivo instante que reposar ansío.

Cuando en mis sienes calme la divina tormenta,

reclinaré, jugando con tus bucles espesos,

sobre tu núbil seno mi frente soñolienta,

sonora con el ritmo de tus últimos besos.

TÚ CREES EN EL RON DEL CAFÉ,

EN LOS PRESAGIOS

Tú crees en el ron del café, en los presagios,

y crees en el juego;

yo no creo más que en tus ojos azulados.

Tú crees en los cuentos de hadas, en los días

nefastos y en los sueños;

yo creo solamente en tus bellas mentiras.

Tú crees en un vago y quimérico Dios,

o en un santo especial,

y, para curar males, en alguna oración.

Más yo creo en las horas azules y rosadas

que tú a mí me procuras

y en voluptuosidades de hermosas noches blancas.

Y tan profunda es mi fe

y tanto eres para mí,

que en todo lo que yo creo

sólo vivo para ti.

EL HOGAR Y LA LÁMPARA

DE RESPLANDOR PEQUEÑO

El hogar y la lámpara de resplandor pequeño;

la frente entre las manos en busca del ensueño;

y los ojos perdidos en los ojos amados;

la hora del té humeante y los libros cerrados;

el dulzor de sentir fenecer la velada,

la adorable fatiga y la espera adorada

de la sombra nupcial y el ensueño amoroso.

¡Oh! ¡Todo esto, mi ensueño lo ha perseguido ansioso,

sin descanso, a través de mil demoras vanas,

impaciente de meses, furioso de semanas!

MUJER Y GATA

La sorprendí jugando con su gata,

y contemplar causóme maravilla

la mano blanca con la blanca pata,

de la tarde a la luz que apenas brilla.

¡Como supo esconder la mojigata,

del mitón tras la negra redecilla,

la punta de marfil que juega  y mata,

con acerados tintes de cuchilla!

Melindrosa a la par por su compañera

ocultaba también la garra fiera;

y al rodar (abrazadas) por la alfombra,

un sonoro reír cruzó el ambiente

del salón... y brillaron de repente

¡cuatro puntos de fósforo en la sombra!

ID, PUES, VAGABUNDOS,

 SIN TREGUA

“Id, pues, vagabundos, sin tregua,

errad, funestos y malditos

a lo largo de los abismos y las playas

bajo el ojo cerrado de los paraísos.

(...)

Y nosotros que la derrota nos ha hecho, ay, sobrevivir,

los pies magullados, los ojos turbios, la cabeza pesada,

sangrantes, flojos, deshonrados, cansados,

vamos, penosamente ahogando un lamento sordo.”

PON TU FRENTE

SOBRE MI FRENTE

Pon tu frente sobre mi frente y tu mano

en mi mano.

Y hazme los juramentos que romperás

mañana.

Y lloremos hasta que amanezca,

mi pequeña fogosa.

PRIMAVERA

Tiernamente la joven mujer de cabello rojizo

Conmovida ante tanta inocencia

Le dijo a la rubia muchacha

Estas palabras en suave voz

"Savia que se eleva; flores que se abren

tu juventud es una glorieta

permite a mis dedos vagar por la hierba

donde se estremece el capullo de la rosa

Déjame por entre el herbaje puro

Beber las gotas del rocío

Que  humedece a  la tierna rosa,..

De modo que el placer, mi cariño

Avive tu rostro

Como el amanecer el azul del cielo

Su adorado cuerpo bello, armonioso

Perfumado, blanco como el blanco

Rosa, emblanquecido con pura leche, rosado

Como un lirio bajo un cielo púrpura

Bellos los muslos, enhiestos los pechos

Tu espalda, hombros, vientre, un banquete

Para los ojos y para las curiosas manos

Para los labios y todos los sentidos

"Pequeña niña, deja ver si tu lecho

tiene aún debajo de la roja cortina

la hermosa almohada que lleva

y las salvajes sábanas. Oh a tu lecho.

EN EL BALCÓN

En el balcón las amigas miraban ambas como huían las golondrinas

Una pálida sus cabellos negros como el azabache, la otra rubia

Y sonrosada, su vestido ligero, pálido  de desgastado amarillo

Vagamente serpenteaban las nubes en el cielo

Y todos los días, ambas con languideces de asfódelos

Mientras que al cielo se le ensamblaba la luna suave y redonda

Saboreaban a grandes bocanadas la emoción profunda

De la tarde y la felicidad triste de los corazones fieles

Tales sus acuciantes brazos, húmedos, sus talles flexibles

Extraña pareja que arranca la piedad de otras parejas

De tal modo en el balcón soñaban las jóvenes mujeres

Tras ellas al fondo de la habitación rica y sombría

Enfática como un trono de melodramas

Y llena de perfumes la cama vencida se abría entre las sombras

PENSIONISTAS

Una tenía quince años, la otra dieciséis

Y ambas dormían en la misma pequeña habitación

Esto sucedió una sofocante noche de Septiembre

Quebrantables asuntos! Ojiazules y  con mejillas de marfil

Para refrescar sus delicados cuerpos, se despojaron

De las  exquisitas camisas perfumadas de ámbar

La más joven levantó sus manos inclinándose hacia atrás

Y su amiga, con sus manos en sus pechos, la besó.

Entonces bajó a sus rodillas, y, en un arrebato

Pegó a la pierna de la otra su mejilla, y su boca

Acarició el dorado oro entre las grises sombras

Y durante todo ese tiempo la mas joven contaba

Con sus queridos dedos los prometidos valses

Y sonrojándose, inocentemente sonreía.

LASITUD

Encantadora mía, ten dulzura, dulzura...

calma un poco, oh fogosa, tu fiebre pasional;

la amante, a veces, debe tener una hora pura

y amarnos con un suave cariño fraternal.

Sé lánguida, acaricia con tu mano mimosa;

yo prefiero al espasmo de la  hora violenta

el suspiro y la ingenua mirada luminosa

y una boca que me sepa besar aunque me mienta.

Dices que se desborda tu loco corazón

y que grita en tu sangre la más loca pasión;

deja que clarinee la fiera voluptuosa.

En mi pecho reclina tu cabeza galana;

júrame dulces cosas que olvidarás mañana

Y hasta el alba lloremos, mi pequeña fogosa.

ARIA DE ANTAÑO

Lucen vagamente las teclas del piano

a la luz del suave crepúsculo rosa,

y bajo los finos dedos de su mano

un aire de antaño canta y se querella

en la diminuta cámara suntuosa

en donde palpitan los perfumes de Ella.

Un plácido ensueño mi espíritu mece

mientras que el teclado sus notas desgrana;

¿por qué me acaricia, por qué me enternece

esa canción dulce, llorosa e incierta

que apaciblemente muere en la ventana

a las tibias auras del jardín abierta...

CANCIÓN POR ELLAS

Que eres rubia, me dicen,
y toda rubia es traicionera
"como el oleaje", añaden.
¡Da risa su palabrería hueca!
Tus ojos son lo más bello del mundo
y estoy ávido de tu pecho.

Dicen que eres morena,
que una morena tiene brasas en la mirada
y si el corazón ambiciona fortuna,
si se quema... ¡Ah, qué superficiales!
¡Curvo y fresco como la luna,
se agita tu pecho hasta los botones de fresa!

Dicen de ti ¡Castaña!:
insípida y pelirroja, demasiado rosa.
Me olvido de la cantinela
y te amo plenamente:
desde la cabellera, fuente
de ébano o de oro, me digo (¡oh, y lo grabo
en mi corazón!), hasta tus regios pies.

SOÑÉ CONTIGO ESTA NOCHE

 

Soñé contigo esta noche:
Te desfallecías de mil maneras
Y murmurabas tantas cosas...

Y yo, así como se saborea una fruta
Te besaba con toda la boca
Un poco por todas partes, monte, valle, llanura.

Era de una elasticidad,
De un resorte verdaderamente admirable:
Dios... ¡Qué aliento y qué cintura!.

Y tú, querida, por tu parte,
Qué cintura, qué aliento y
Qué elasticidad de gacela...

Al despertar fue, en tus brazos,
Pero más aguda y más perfecta,
¡Exactamente la misma fiesta!

LA ANGUSTIA

Naturaleza, nada tuyo me conmueve, ni los campos

Nutricios, ni el eco bermejo de las pastorales

Sicilianas, ni las pomas auroreales,

Ni la solemnidad doliente de los ocasos.

Me río del Arte, me río del Hombre también, de los cantos,

De los versos, de los templos griegos y de las torres espirales,

Y con igual ojo veo a los buenos que a los malos.

No creo en Dios, abjuro y reniego

De todo pensamiento y en cuanto a la vieja ironía,

El Amor, quisiera que no me hablaran más de él.

Cansado de vivir, teniendo miedo a morir, semejante

Al brick perdido, juguete del flujo y del reflujo,

Mi alma apareja para espantosos naufragios.

PASEO SENTIMENTAL

El ocaso lanzaba sus rayos supremos

Y el viento mecía los nenúfares pálidos;

Los grandes nenúfares, entre las cañas,

Lucían  tristemente sobre las aguas quietas.

Yo, erraba solo, paseando mi llaga

A lo largo del estanque, entre los sauces

Donde la vaga bruma evocaba un gran

Fantasma lechoso desesperándose

Y llorando con la voz de los ánades

Que se llaman batiendo sus alas

Entre los sauces donde yo erraba solo

Paseando mi llaga; y la espesa mortaja

De las tinieblas vino a ahogar los supremos

Rayos del ocaso en esas olas pálidas

De los nenúfares entre las cañas,

Los grandes nenúfares sobre las aguas quietas.

SENSATEZ

(Fragmento)

Me había esforzado como Sísifo

Y trabajado como Hércules

Contra la carne que se rebela

Había luchado, había asestado

Tajos como para cortar montañas

Y como Aquiles me había batido.

Huraño amigo que me acompañas.

Tú lo sabes, coraje pagano,

Que hicimos campañas.

Y nada descuidamos

En aquella guerra extenuante.

¡Trabajamos bien !

Pero todo en vano;

El áspero gigante

A todos sus esfuerzos

Oponía su aire artero.

Y siempre un cobarde emboscado,

Cercando mis consejos,

Entregaba las llaves de la ciudad.

Que mi suerte fuese mala o buena,

Siempre un impulso de mi corazón

Abría su puerta a la Gorgona,

¡ Siempre el enemigo sobornador

sabía envolver en una trampa

incluso la victoria y el honor !

Yo era el vencido al que se asedia,

Dispuesto a vender muy cara su sangre,

Cuando, blanca en sus vestidos de nieve,

Muy bella, la frente humilde y altiva,

Una Señora apareció sobre la nube,

Y de un signo hizo desaparecer la carne.

En una tempestad desconocida

De rabia y gritos inhumanos,

Desgarrándose su desnudo seno,

El Monstruo volvió a sus caminos

Por los bosques llenos de amores espantosos,

Y la señora, juntando las manos:

Mi pobre combatiente que profundizas

-dijo - este dilema vano,

tregua a las victorias desdichadas!

"Te llega un divino socorro,

del cual yo soy segura mensajera,

para tu salvación, posible al fin"

-Oh, mi Señora de voz amada,

anima a un herido, deseoso

de ver terminar la guerra atroz,

voz que habláis con un tono tan dulce

y me anunciáis buenas cosas,

mi Señora, ¿quién sois vos?

- Yo nací antes que todas las causas

y veré el fin de todos

los efectos, estrellas y rosas.

"Y al mismo tiempo, buena para vosotros,

hombres débiles y pobres mujeres,

¡ lloro y os encuentro locos !

"Lloro por vuestras tristes almas,

a las que amo, pero tengo miedo

de ellas y de sus infames deseos."

"Oh, esto no es la felicidad.

Velado, aunque alguien diga que os amo,

Velad, temed al sobornador,

Velad, ¡ temed al día supremo !

¿ Quien soy yo ? me preguntabas tu.

Mi nombre inclina a los propios ángeles,

Yo soy el corazón de la virtud,

Yo soy el alma de la sensatez,

Mi nombre quema al obstinado Infierno.,

Yo soy la dulzura que endereza,

Os amo a todos y no acuso a nadie,

Mi nombre, sólo se llama promesa,

Yo soy la única huésped oportuna,

Habló al rey el verdadero lenguaje

De la mañana rosada y del atardecer oscuro.

"Yo soy la PLEGARIA y mi compromiso

es tu vicio ya lejos y derrotado.

Mi convicción: "Se juicioso"

-Si, mi Señora, y sed vos testigo.

BALADA DE LA MALA REPUTACIÓN

A veces tuvo algún dinero

e invitó a sus camaradas

de un sexo o de dos, inteligentes

o encantadores, o bien ambas cosas,

sin que en los espíritus enfermos

su buena reputación

sufriese más que tropezones.

¿ Lúculo ? No, ¡Trimalción !

Bajo sus artesonados, cantos

y palabras nada insípidas,

Eros y Baco, indulgentes,

Presidían aquellas serenatas

Acompañadas por abrazos.

Luego, coros y conversaciones

Cesaban para unos fines poco severos.

¿ Lúculo ? No, ¡Trimalción !

El alba despuntaba y aquellos malvados

la saludaban con cien alboradas

que despertaban, y con mil brindis,

de lejos a las gentes de bien.

Sin embargo, vagos brigadas

-¿ celo o denuncia ? -

verbalizaban en las alcaldías.

¿ Lúculo ? No, ¡Trimalción !

BALADA DE LA VIDA EN ROJO

El uno siempre vive la vida en rosa,

la juventud que no acaba nunca,

segunda infancia menos taciturna,

ni deseos ni lamentos superfluos.

Ignorante de todo flujo y reflujo,

este sabio para quien nada se mueve

reina instintivo: como un falo.

Pero yo, yo veo la vida en rojo.

El otro razona y glosa

en tonos irresolutos,

sopesando, pesando cada cosa

con manos entumecidas y pesados callos.

Le haría falta mucho tiempo de su tabuco.

El mundo es gris para este recluso.

Pero yo, yo veo la vida en rojo.

El, este otro, en derredor se atreve

A echar miradas llenas de deseos,

Pero donde su mirada se posa,

Él se exaspera donde tu te places,

Mirada de filántropos mofletudos;

Todo le parece negro, virgen o gubia,

Los hombres, vinos bebidos, libros leídos.

Pero yo, yo veo la vida en rojo.

LUJURIAS

¡ Carne ! único fruto mordido de los vergeles de aquí abajo,

fruto amargo y dulzón que sólo das jugos a los dientes,

bocas o fauces de los hambrientos del único amor,

y buen postre de los fuertes en sus alegres comidas,

¡ Amor ! única emoción de aquellos a los que no rebela

el horror de vivir, amor que prensas con tu mortero

los escrúpulos de libertinos y de mojigatas

para el pan de los condenados que eligen los sabatts,

Amor, tu te me apareces también como el hermoso pastor

en que sueña la hilandera en tardes invernales

sentada junto al fuego de un sarmiento claro,

Y la hilandera es la Carne, y suena la hora

en que el sueño abrazará a la soñadora -  ¡hora santa

o no! - ¿qué importa a vuestros éxtasis, Amor y carne?

NO BLASFEMES,

OH POETAS

I

No blasfemes, oh poeta, y recuérdalo siempre:

La mujer es deseable, tirársela está bien.

Aunque obeso es su culo la prestigia bastante

Y yo lo he saboreado alguna vez.

Ese culo y las tetas, qué refugio amoroso,

De rodillas la abrazo y lamo su rajita

Mientras mis dedos hurgan el anillo de atrás...

Y los hermosos pechos, impúdicamente perezosos.

Y desde ese culo, sobre todo en la cama

sirve como almohadón, o resorte eficaz

para que el hombre penetre en lo más hondo

del vientre de la mujer que ama.

Allí mis manos, también mis brazos y mis pies

se apaciguan: tanta frescura y redondez elástica

son un sagrario apetecible donde el deseo renace

fugaz y solapado, prometiendo juveniles proezas.

Pero, ¿cómo comparar ese culo bonachón,

ese culo rechoncho, más práctico que voluptuoso

con el hombre, flor de alegría y estética,

y proclamarlo vencedor?

“Eso está mal”, ha dicho el amor. Y la voz de la historia:

“Culo del hombre, alto honor de la Hélade y divino

adorno de la Roma verdadera, y aun más divino

en Sodoma, muerta y martirizada por tu gloria.”

Shakespeare olvida pronto la gracia femenina

de Ofelia, de Cordelia y de Desdémona para cantar

en versos magníficos que un tonto ha denigrado,

del cuerpo masculino su triunfo celestial.

Los Valois enloquecían por los machos, y en nuestra era

la aburguesada y femenina Europa a su pesar admira

al rey Luís de Baviera, ese rey virgen cuyo corazón

solamente por los hombres palpita.

La carne, también la carne de la mujer proclama

el culo, la verga, el torso y el ojo del arrogante Casto.

Por todo ello, oh poeta, ya lo ha dicho Rousseau,

Es necesario a veces apartar a la dama.

MILLE  ET TRE

Mis amantes no pertenecen a las clases ricas,

son obreros de barrio o peones de campo;

nada afectados, sus quince o sus veinte años

traslucen a menudo fuerza brutal y tosquedad.

Me gusta verlos en ropa de trabajo, delantal o camisa.

No huelen a rosas, pero florecen de salud

pura y simple. Torpes de movimientos, caminan sin embargo

de prisa, con juvenil y grave elasticidad.

Sus ojos francos y astutos crepitan de malicia

cordial, y frases ingenuamente pícaras,

a veces sazonadas de palabrotas, salen

de sus bocas dispuestas a los sólidos besos.

Sus sexos vigorosos y sus nalgas joviales

regocijan la noche y mi verga y mi culo,

a la tenue luz del alba sus cuerpos resucitan

mi cansado deseo, jamás vencido.

Muslos, alma, manos, todo mi ser entremezclado,

memoria, pies, corazón, espalda y las orejas,

y la nariz y las entrañas, todo me aturde y gira:

confusa algarabía entre sus brazos apasionados.

Un ritornelo, una algarabía, loco y loca,

más bien divino que infernal, más infernal

que divino para mi perdición, y allí nado y vuelo

en sus sudores y sus alientos como en un baile.

Mis dos Carlos; el uno, joven tigre de ojos de gata,

suerte de monaguillo que al crecer se embrutece.

El otro, galán recio con cara de enojado, me asusta

sólo cuando me precipita hacia su dardo.

Odilón, casi un niño y armado como un hombre,

sus pies aman los míos enamorados de sus dedos

mucho más, aunque no tanto del resto suyo

vivamente adorable... pero sus pies sin parangón,

frescura satinada, tiernas falanges, suavidad

acariciadora bajo las plantas, alrededor de los tobillos

y sobre la curvatura del empeine venoso, y esos besos

extraños y tan dulces: ¡cuatro pies y una sola alma, lo aseguro!

Armando, todavía proverbial por su pija,

él solo mi monarca triunfal, mi dios supremo

estremeciéndose el corazón con sus claras pupilas

y todo mi culo con su pavoroso barreno.

Pablo, un rubio atleta de pectorales poderosos,

pecho blanco y duras tetillas tan chupadas

como lo de abajo; Francisco, liviano cual gavilla,

piernas de bailarín y buen florín también.

Augusto, que se vuelve cada día más macho

(era bastante chico cuando empezó lo nuestro),

Julio, con su belleza pálida de puta,

Enrique que me cae perfecto y que pronto,

¡ay! se incorpora al ejército.

Vosotros todos, en fila o en bandada,

o solos, sois la diáfana imagen de mis días pasados,

pasiones del presente y futuro en plenitud erguido:

incontables amantes ¡nunca sois demasiados!

BALÁNIDA

I

Es un corazón pequeño,

la punta al aire:

símbolo orgulloso y dulce

del corazón más tierno.

Lágrimas derrama

corrosivas como brasas

en prolongados adioses

de flores blancas.

II

Glande, punto supremo

del ser

del amado.

Con temor, con alegría

reciba tu acometida

mi trasero perforado

por tu macizo instrumento

que se inflama victorioso

de sus hechos y proezas

y entre redondeces se hunde

con sus ímpetus alevosos.

Nodrizo de mis entrañas,

fuente segura

donde mi boca se abreva,

glande, mi golosina o bien

sin falsos pudores,

glande delicioso ven

revestido

de cálido satín violeta

que mi mano se enjaeza

con un súbito penacho

de ópalo y leche.

Es sólo para una paja

apresurada que hoy te invoco.

Pero, ¿qué pasa? ¿Tu ardor se impacienta?

¡Oh, flojo de mí!

A tu capricho, regla única

respondo

por la boca o por el culo,

ambos listos y ensillados

y a tu disposición

maestro invicto.

Después, néctar y pócima

de mi alma, ¡oh glande!,

vuelve a tu prepucio, lento

como un dios a su nube.

Mi homenaje te acompaña

fiel y galante.

MONTA SOBRE MÍ

COMO UNA MUJER

Monta sobre mí como una mujer,

lo haremos a "la jineta".

Bien: ¿estás cómodo?...  Así

mientras te penetro -daga

en la manteca- al menos

puedo besarte en la boca,

darte salvajes besos de lengua

sucios y a la vez tan dulces.

Veo tus ojos en los que sumerjo

los míos hasta el fondo de tu corazón:

allí renace mi deseo vencedor

en su lujuria de sueños.

Acaricio la espalda nerviosa,

los flancos ardientes y frescos,

la doble y graciosa peluquita

de los sobacos, y los cabellos.

Tu culo sobre mis muslos

lo penetran con su dulce peso

mientras mi potro se desboca

para que alcances el goce.

Y tú disfrutas, chiquito,

pues veo que tu picha entumecida,

celosa por jugar su papel

apurada, apurada se infla, crece,

se endurece. ¡Cielo!, la gota, la perla

anticipadora acaba de brillar

en el orificio rosa: tragarla,

debo hacerlo pues ya estalla

a la par de mi propio flujo. Es mi precio

poner cuanto antes tu glande

pesado y febril entre mis labios,

y que descargue allí su real marea.

Leche suprema, fosfórica y divina,

fragante flor de almendros

donde una ácida sed mendiga

esa otra sed de ti que me devora.

Rico y generoso, prodigas

el don de tu adolescencia,

y comulgando con tu esencia

mi ser se embriaga de felicidad.

POR CIERTO LA MUJER GANA

Por cierto la mujer gana

haciendo el amor semidesnuda,

y mucho más si el camisón

que lleva por único atuendo

tiene la expresa función

de un velo corto, insinuando

muslo y pantorrilla, teta y nalga

y la vulva, un tanto gigantesca.

Gana sin descubrirse del todo,

salvo la concha, lo único divino

para el coito o la mineta,

y lo demás en ella es vano.

Considerando así la cosa,

esa falta de proporciones,

esos blancos y rosas excesivos

podrían llegar a convencernos.

En cambio, un hombre joven,

sacerdote de Eros o neófito,

se ve favorecido en su belleza

cuando ama totalmente desnudo.

Admiremos esa carne espléndida

que se diría inteligente, vibrante,

intrépida y también tímida

y, por un gran privilegio

sobre toda carne –femenina

o bestial- la verdadera belleza,

la fascinante gracia

de ser múltiple bajo la piel,

juego de músculo y de huesos,

pulpa apretada, suave tejido,

ella interpreta y hasta completa

toda ocurrencia sentimental.

Colérica, se excita,

y alternativamente dura y blanda,

preocupada en gozar hacer gozar

se tensa y distiende en el amor.

Y cuando sea tocada por la muerte,

esa carne que yo endiosé

habrá de fijar augusta

sus elementos en mármol azul.

AUNQUE NO

ESTE PARADA

Aunque no esté parada

lo mismo me deleita tu pija

que cuelga -oro pálido- entre tus muslos

y sobre tus huevos, esplendores sombríos,

semejantes a fieles hermanos

de piel áspera, matizada

de marrón, rosado y purpurino:

tus mellizos burlones y aguerridos

de los cuales el izquierdo, algo suelto,

es más pequeño que el otro,

y adopta un aire simulador,

nunca sabré por qué motivo.

Es gorda tu picha y aterciopelada

del pubis al prepucio

que en su prisión encierra

la mayor parte de su cresta rosada.

Si se infla levemente, en su extremo

grueso como medio pulgar el glande se dibuja

bajo la delicada piel, y allí

muestra sus labios.

           

Una vez que la haya besado

con amoroso reconocimiento,

deja mi mano acariciarla,

sujetarla, y de pronto

con osada premura descabezarla

para que de ese modo -tierna violeta-

el lujoso glande, sin esperar ya más,

resplandezca magnífico;

y que luego, descontrolada,

la mano acelere el movimiento

hasta que al fin el "peladito"

se incorpore muy rígido.

Ya está erguido, eso anhelaba

¿mi culo o concha? Elige dueño mío.

¿Quizás una simple paja?

Eso era lo que mis dedos querían...

Sin embargo, la sacrosanta pija

dispone de mis manos, mi boca y mi culo

para el ritual y el culto

a su forma adorable de ídolo.

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